Блюз бродячих собак

Полтора часа до конца лета. Парень, который временно спас меня от одиночества уезжает обратно в свою стабильную Москву, где его ждут ещё года учёбы, машина, родители, старые друзья и всё то, что прибивает гвоздём к одному месту. Навряд ли из этого что-то выйдет, ведь я не выдерживаю Москву дольше семи недель. Я вспоминаю, что такая история происходит со всеми моими попытками любить, и мне становится страшно. Он оставляет меня и пылающий во мне свет в самом ламповом городе планеты. Меня ждут улицы, его ждут домой. Лето догорает как огромная свеча, капая на пальцы воском. Мне нужна гитара. На этот раз я не хочу играть сама, нет, мне нужен кто-то, кто сможет музыкой лечить.

Я искала любых музыкантов уже час, спотыкаясь о старую брусчатку узких улочек, когда мне на пути попался винный бар-магазин, горячо любимый этим городом. За выбором вина мы забалтываемся, хозяева бара оказываются добрейшими людьми. Тем утром они похоронили одного из близких друзей и сами не знали с кем скоротать вставший комом в горле вечер.
– Тебе сразу открыть, красавица?
– Да, пожалуйста.
– Может всё-таки останешься? Куда ты одна пойдёшь ночью? У нас хорошо.
– Вижу! Чувствую! И хочу остаться. Но если в ближайшие полчаса не найду музыку, боюсь, что сойду с ума.

В ту самую секунду старик-Тбилисич взялся за свою седую бороду и вырвал волосок. Откуда-то позади, с улицы я услышала испанскую гитару.

– Погодите…

Я растерянно выглядываю из бара в поисках источника музыки. На обочине сидят пареньки. Один верхом на рюкзаке, с длинным хвостом и аристократическими чертами лица перебирает струны с несвойственной его возрасту профессиональностью, другой мальчишка азиатской внешности протягивает прохожим шляпу, танцуя и широко улыбается.

– I’m sorry, can I sit here and listen to your music? – спрашиваю я мальчиков, подойдя поближе. С бутылкой в руке, в мужской футболке и драных джинсах с размазанной тушью на щеках я выгляжу не совсем привлекательно. Мальчик с шляпой вглядывается в моё лицо.
– Даша? Даша Пахтусова, да?!

Мы начинаем смеяться. Они рассказывают о том, как здесь оказались, сколько стран уже пересекли и как мои истории их вдохновили. Я снимаю шлёпки и сажусь на землю. Пацаны продолжают зарабатывать, танцуя с шляпой на радость зевающим туристам, а я лить в глотку вино. Проходящая мимо женщина в парандже в сопровождении мужа смотрит мне в глаза, и мы друг другу улыбаемся. Она никогда не сможет позволить себе вот так вот сесть на дорогу. Так чей Бог сильнее? Так кто из нас прав?

Пацаны тоже снимают ботинки. Вот мы уже все босиком, и для меня нет лучшей награды. Я добилась признания в мире, которому плевать на деньги и звания, которому чужда фальш. И каждый бродяга мне брат, и каждая собака мне сестра. Так обретают семью те, у кого её никогда не было.

Leave A Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *